El autor

Tenía un Premio Nobel y un Príncipe de Asturias, pero escribía sus novelas y ensayos en cuadernos de doble línea con creyones de colores. Le habían dado una silla de profesor invitado en doce universidades de prestigio a lo largo del globo, había recibido tres doctorados honoris causa, pero se desayunaba con helado de tutti frutti con chispas de colores. Su país le había ofrecido en decenas de ocasiones el Ministerio de Educación y la Real Academia Española intentó contratarlo tantas veces que resultaba indigno. Pero él se excusaba: “Necesito tiempo libre en las tardes para montarme en el columpio y jugar con mis metras en la caja de arena”. 20 doctorandos habían coronado sendas tesis sobre su prosa y su ensayística, todos sin haber conseguido una entrevista con el evasivo autor, que argumentaba que no podía dejar solo a su amigo imaginario, porque lo devoraría el monstruo del armario. Al término de su vida, incontinente y con pañales, recluido en un hospital, convocó la primera rueda de prensa de su vida. Indicó que contestaría todas las preguntas que le hicieran. Recibió a la prensa después de tomar su tetero de las tres de la tarde. La primera pregunta vino del corresponsal de la cadena EFE: “Maestro, ¿cómo vislumbra su futuro como hombre y como autor a la luz de un cáncer de próstata? ¿Cree que vendrá un período de maduración de sus letras o ya definitivamente renegará del arte escrito en pro de mejorar su salud?”. Finalizada la pregunta, el autor se incorpora lenta y pesadamente, luce pensativo, aclara su garganta y contesta: “A gugu dada”. Los periodistas anotan la grandiosa cita y los críticos comienzan el críptico trabajo de interpretarla.

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